“好办！”说完，面具男猛地抽出腰上的剑，哗啦一挥，便将身上的白色衣袍割了衣角下来。

　　乔桑为难，“这……也没有笔啊！”

　　光有白布，没有书写的东西，岂不是百塔。

　　“这就更好办了，手伸出来！”男子提议道。

　　乔桑不知道他要搞什么鬼，却还是听话的伸出双手。

　　因为身上有伤，不适合穿太过贴身的衣物，于是她刚刚换的是自个儿唯一一件宽大袖口的麻裙。

　　呼……

　　剑风滑过，乔桑疼的‘啊’的尖叫一声，捂着被划了一条口子，潺潺流血的手指。

　　一脸怒道，“你干什么？”

　　没有笔，划她的手指干什么？

　　“血写！”

　　“你让我写血书？”

　　丫丫的，他有病吧！

　　“没有笔！”他好意解释。

　　血也可以写，不是吗？

　　“你要写，你可以割自己的手指啊，为什么要割我的？”

　　呜呜……

　　好疼的说。

　　“你血多，放一些，无妨！”

　　“……”乔桑真不想吐槽了。

　　这人确定，他不是来搞笑的？

　　无奈，手指都破了，乔桑也只能被逼着写下了自己到古代的第一封血书。

　　到后来，她才知道，这丫丫的，就是一份变相的卖身契。

　　“好啦，写完了！”她将还在冒血的手指伸进嘴里吸了一口，拿起桌上的血书，在半空中挥了挥，血迹不一会儿就干了。

　　这可是真正的血书啊。

　　白底红字，那密密麻麻的血印，仿佛在乔桑的面前，拼成了好大的三个字——冤大头。